Algo contigo

Vaya uno a saber por qué el que me pide el ticket en el tren todas las mañanas decidió saludarme y pasar de largo. Mayo empezó divino, pensé. 27 grados, viento y una Lexington Ave relajada me recibieron cuando salí por las puertas del costado de la estación más emblemática de Manhattan.

Andar por Gran Central Terminal (Station es el post office al lado, aunque se acostumbre llamar a ambas por el mismo nombre) un día de semana es calificar para los metropolitanos en carrera con obstáculos. Florida y Lavalle son de principiantes. Los pasillos son el autódromo del Daytona. Así, debo admitir, me he chocado con varios, bailado con tantos otros, y hecho contacto visual con muchos más. La terminal de los trenes de mediana y larga distancia es un cementerio de secretos que ya les contaré en el siguiente post.

Pero volvamos a mayo que me cae bien. La semana pasada, Vanessa, una compañera en ABC, me comenta, al pasar, que se estaba gestando en todo EE.UU. una marcha anti ley de Arizona. Llego, y como todas las mañanas, prendo la PC y el televisor que tengo al lado y me pongo a ver las noticias. Cualquier agente de la ley que sospeche que alguien es un inmigrante ilegal puede pedirle documentos y así, como quien pide un café con crema, empezar el proceso de deportación. Ya el alcalde de NY, que va por el tercer mandato, lo dijo, “no se metan con ny”. Es que sacan a los inmigrante de ny, y literalmente, la ciudad hace estragos.

Union Square fue el lugar de encuentro de todos los activistas de los derechos del inmigrante. No, argentinos no vi. Ví, para mi sorpresa, varias banderas uruguayas y tantas otras del Salvador, México, Honduras, Brasil, Colombia… Ya a las 14 el primer calor del año empezó a hacerse sentir y estar en el medio del tumulto fue un deja vu de un viernes a la noche en esos sótanos bailables que acosaban la ciudad antes de Cromagnon.



Me alejé unas dos cuadras al este, me encontré con una amiga y las blusas tejidas con pañuelos de colores mutaron por tacos amarillos, minis, y musculosas. Calles cortadas cual peatonal de Gesell y feria con comida portorriqueña, ropa vintage, y sábanas “egipcias” a precios irrisorios invadían los ojos de los turistas, locales, y curiosos. Ladies, do you live in nyc? (sigo en español) Les ofrezco 300 dólares por 60 en este local, 30 minutos de masajes, corte de pelo, y mani y pedi todo por esa mínima suba. Y soy real, miren, tengo la remera del local. ¿? Y acá esta la prueba de que existimos (muestra una página de Internet impresa). Qué querés? Lo único, me tienen que pagar ahora. Pero vos no tenés cara, dije en español.

10 cuadras al sur, entramos al Village East Cinema a ver La Sangre y La Lluvia, película parte del Tribeca Film Festival –TFF-. Colombiana-argentina, narra un día de la vida de un bogotense metido en la mafia del narcotráfico en las más oscuras calles del downtown. Lenta como pocas –no esperaba otra cosa- y con un guión digno de un estudiante, lo único que rescato es la actuación de la dama que sólo por ella, la película se lleva dos belenes y medio.

Ahora sí, empezó el principio del fin. La película de los mil subplots todavía no termina, las luces siguen apagadas.