frío, con limón y clara de huevo

"Quels moyens avons-nous de nous protéger contre cette maladie?, Comment peut-on l'eviter?, peut-on être immunisé? Si on en veut vraiment pas attreper ce mal, l'attrape-t-on quand même?"
el rinoceronte, de ionesco.

Tengo algo de fasinación por el teatro del absurdo. Esos textos que relatan hechos sin sentido aparente, una lucha entre lo cómico y lo trágico, una mezcla de hipótesis del existencialismo. La mejor de las críticas.

Escuché hoy caminando por Carlos Pellegrini a la altura del Gran hotel Argentino que en la vida hay algo de magia. Y la magia es ilusión. La magia es trucha, vende algo que no es. Es misterio. Pero allá esas casualidades que algunos llaman destino que nos sacan una sonrisa al menos una vez a la semana. Y también, y brindo con pisco, por aquella magia que la empujaron un poquito porque sola no se tiraba. Por el recuentro con un ex, por la sopa de historias que eso sale a revolver -no la recomiendo-, por el mensaje de alguien que admirás, por la satisfacción de algo bien hecho, por haber abierto ese mail que lo tenias sin abrir hace un mes, por una apuesta ganada, por haber corrido un km más. Esas son las mías, y no las justifico. Si lo tenés que hacer, y mentirte, no sirve. No va a servir. Y el pisco te va a quedar amargo.