Volver...

Viajes hay de todos los tipos. Los han estereotipado y pueden encasillarse haciendo una cruz en la tarjeta de migraciones cuando entramos en la otra dimensión del nuevo mundo. Anteojos, portafolio, porta traje, tacos –nunca entendí la comodidad de la incomodidad-, rodete. Tierra, zapatillas, remera y Bic. Dos valijas, la vida y el futuro. Bicicleta, moto, mochila, y ex novio dejado atrás. Solos, acompañados.

Una amiga me dijo que viajar para escaparse no sirve: la nube viaja siempre con vos. Se viaja para escaparse o para encontrarse? Para conocer o para conocerse? Toparse con otros argentinos en el exterior es palpar esa pregunta. Es sentirla en cada palabra. Hace cuanto que estas acá vos? Seis meses y monedas. Vos? Tres años, dos meses y cuatro días. Existe esa creencia latina de que todo funciona mejor –mucho mejor- afuera, que la vida es más simple y que toda esperanza es el efecto de la causa. Es tan así? Me cansé de escuchar pestes de Argentina, de los argentinos, y porque no –porque no- del resto del mundo. Profesionales trabajando de mozos, barmans, kioscos… Limpiando baños también. Volverse, nunca.” Yo me vuelvo en junio”. “No, primero no puedo quedarme, y segundo, aunque pudiese, tengo ganas de volver”. Caen lágrimas, nostalgia y recuerdo. Se escuchan “lamento boliviano”, “sin documentos”, “persiana americana” y demás clásicos. “Manda saludos”. Yo mando.

Si me preguntas a mi, no me quiero volver. Pero no voy a querer quedarme. Estoy en el limbo. Soy Preciado antes de llegar a Comala en la novela “Pedro Paramo” de Juan Rulfo (una de mis novelas favoritas). Porque viajar es sumar. Por eso viajo. Para restar me quedo donde estoy. En la autopista del sur hay muchos que van contramano pero como dice Borges en uno de sus cuentos –ustedes sabrán reconocer- “el tiempo se bifurca perpetuamente hacia innumerables futuros”. Esta en vos elegir tu propia aventura.